Она была бы счатлива поныне,

Когда бы не увидела тот взор,

Которым провожал любви иные,

Его восприняв, словно свой позор.

И всю мою мятущуюся страсть.

Мои стихи,  мою вторую душу 

Не  должен на её алтарь я класть!

Ведь я её сомнений не нарушу.

Я написать бы мог другую сказку,

И напишу за тысячу ночей.

Её она воспримет  как «отмазку»,

Как  вежливую точность королей.

С ней мог бы я прожить иную старость,

Но не хочу быть у одной в плену!

Что ж, ветхие заботы и усталость,

Как пепел погребальный разнесу.